Obras Completas Volumen II

El intenso placer de la creación y el éxito y la profunda tristeza por conflictos familiares sin salida. Boccherini en España es el relato de la vida de Luigi Boccherini desde su llegada a España, hacia 1768, hasta su muerte en Madrid, en 1805. En la primera parte, contratado por el infante don Luis Antonio de Borbón como violoncelista y compositor de capilla, Boccherini sigue a don Luis en sus viajes lejos de Madrid (desterrado de la Corte por Carlos III, por conflictos sucesorios) hasta que el infante elige Arenas de San Pedro, en Ávila, como lugar de residencia. Durante estos años...

Mis conversaciones con Chejov es el fruto de la experiencia, larga y amplia, de lectores de la obra de Chejov y de la experiencia de dos escritores enriquecida con disciplinas tan variadas como la filosofia, la psicologia, la musica, la pintura, el cine o el teatro. Este texto es, obviamente, una realizacion imaginaria del deseo de un encuentro con el mas grande escritor ruso, que da lugar a conversaciones y cartas; estas muestran la profunda sabiduria de cada cuento, relato u obra teatral de Chejov. Situados los dos interlocutores principales en Biarritz, Niza, Moscu o San Petersburgo, sus...

Esta recopilación de escenas de amor, seleccionadas de entre sus libros, son una invitación a sumergirse en la lectura, soñar y sonreír. La narradora chilena escribe abiertamente, haciendo un guiño a sus lectores, sobre sus experiencias en el sexo y el amor.

Charles Exbrayat es el gran maestro francés de la novela policíaca humorística. En Amor y esparadrapo, Francis W. Besset ha aprendido valiosas enseñanzas en sus estudios en Eton: lleva con elegancia bombín y paraguas, y su acento de Oxford es irreprochable. Se le tomaría por un auténtico caballero de no ser por su manía de exhibir esparadrapo y vendajes debido a sus heridas y chichones, y si no hubiese tomado el paquete equivocado. Triste y melancólico tras la muerte de sus padres, ocurrirán dos acontecimientos en la vida de Francis que cambiarán su rumbo: una llamada telefónica...

Ninguna palabra puede contener la intensidad de lo vivido. Únicamente la poesía recrea el paraíso que en nosotros persiste como una herida que se niega a cicatrizar. Como la certidumbre, no de una época mejor, sino de nuestra caída en el tiempo. La poesía es la herida, la grieta abierta en la espesura del lenguaje, la hendidura en la red de los significados donde nosotros, animales hechos de minutos, sangre y esperanzas, bebemos nuestra ración de eternidad.

Siempre había amado los versos libres o encorsetados en clásicas estrofas. Pero siempre plenos de musicalidad, de ritmo, de imágenes y contenido que llegaba al corazón alegrando al mismo tiempo los oídos. Pero aquella poesía se mudó de traje. Se vistió a la moda y tomó las formas de unos tiempos que también desnudaron la prosa. Y me sentí lejana de las nuevas tendencias tal vez porque otras habían dejado en mi visión estética demasiadas huellas.