Viaje a la sustancia

Un iibro de cuentos que abordan la guerra, el hambre, la injusticia y la posolonoalidad, con una gran dosis de ironía y, sobre todo, gran sentido poético.

Con estos cuentos se explora, no sólo lo fantástico y el paso de lo imposible a lo natural, o de lo impensable a lo consciente. El autor divierte con la experiencia de lo que puede hacerse visible o explicarse por la casuística numinosa o de lo preternatural, pero no hay tal cosa como lo diabólico. Existe la comunicación entre vivos y habitantes del Más Allá, revela eventos y personajes del Movimiento Espirita desde tiempos de Kardec.

Un poemario que habla de lo necesario de las despedidas y de la tristeza como acto natural. Un grito que se rebela ante la necesidad actual que nos han impuesto de la felicidad perpetua. «Cada uno de estos poemas es una lágrima. Pequeñas cápsulas redondas y saladas de versos que también se derraman, que brotan, que caen y se escapan de un ojo o a través de un lapicero sujeto por una mano temblorosa. Una mano que escribe y llora, y sabe que de la tristeza también nacen cosas, buenas o malas, pero frecuentemente bellas». La poeta Andrea Valbuena hace en estas páginas un alegato a favor ...

The love for my parents has led me to write this book, which is a ballad to infinity. A way to tell those who still have them alive, not to miss a single chance to be with them or to give them all the hugs that I am missing.

La poesía es un río donde fluye el ansia del hombre, prisionero del tiempo. Es el bálsamo del amor que nos convierte en dioses, haciéndonos soñar con nuestra Alma Gemela. Convierte lo grande en pequeño; y en pequeño lo que es grande. Es el aliento de la vida y las alas de los ángeles caídos. La poesía es la música del alma, y un «no sé qué» que se halla por ventura. La poesía es el manantial de las ideas puras... ¡La puerta que nos abre a otros cielos!

Hay en este libro un entrañable amor a la vida, a lo que ella tiene de viviente, de poesía: su abismal fragilidad, su carne viva, su muriente latir: “es tan bella la ruina, tan profunda / que ni siquiera el tiempo nos puede destruir”. Y el amor a la vida es eso, el haber entendido que muerte y belleza son una misma realidad: un mismo fulgor, el de los reflejos de algún instante sobre el río que pasa, mientras pase, mientras no seamos nosotros los que nos miramos en él: “Semejante es mi extrañamiento en una página como ésta, / donde no se podrán ver los pasos de quien soñó...