Yo se lo dije al presidente: Las horas grises

Garmaz, ubicación ficticia de los relatos de La cruz de barro, podría ser cualquier pueblo de España. Las vidas de sus habitantes se cruzan en un caos ordenado por las peculiares leyes del terruño. Como en una galería de espejos, Miguel Ángel Álava, en esta su primera y magnífica obra de ficción, ofrece al lector la oportunidad de reconocer la compleja, y no siempre previsible, anatomía humana y animal de nuestra propia naturaleza al ritmo de la historia reciente del país. Un retrato descompuesto en planos cortos, intensos, que exploran las posibilidades de una realidad siempre...

Cuando decidí escribir mi primer cuento a los seis años, no pude separarlo de la ilustración. Desde ese momento de mi vida hice de mis relatos no sólo un complemento de mis pinturas, sino pinturas en sí. Cada detalle, cada absurda o nostálgica imagen, representa en palabras, lo que la luz, la sombra o el color pueden simbolizar en un cuadro. El arte expresa lo inexpresable con palabras, todo aquello que no nos atrevemos a decir; pero cuando ese arte se traduce en escritura, lo oculto aparece de manifiesto y no podemos esconderlo. Es por esto que mis personajes son seres que se dan...

El cautivante retrato de un hundimiento, narrado bajo la mirada mordaz de Patricio Jara. Un profesor universitario —el protagonista de esta novela— sufre un ataque de ira frente a sus displicentes alumnos. Toma del cuello a uno de ellos y lanza contra el muro su teléfono, que no ha dejado de sonar durante la clase. Reconoce en el acto que ha puesto punto final a su vida académica y decide abandonar la sala, con calma y plena conciencia de lo que significa su arrebato, dispuesto a desaparecer no solo de la universidad, sino también del país. Enfrenta su error decidido a «salir del...

No era muy tarde cuando regresó a casa. Allí continuaba la alcoba conyugal, a la derecha. La cama, solo mueble y jergón, conservaba el regusto de las cosas de antes, modeladas con tiento, como las más antiguas catedrales con sus aras sagradas para el culto. Pero ya no guardaba la memoria de las noches de amor, o simple débito. Dos sillas, un viejo arcón; sobre la cómoda el frutero de vidrio y una cesta de mimbre, que tanto le atrajeron desde siempre. Y el espejo ovalado, como una luna informe que alargase las formas del pasado. Abrió el primer cajón. Unos cabos de vela, pañuelos con ...